Был поэт
Был поэт,
Теперь его не стало,
С берез опала желтая листва,
На вечное накрыло одеяло,
Еще одна закончена судьба.
Он пел в этих краях,
Он видел жизни,
Я до сих пор здесь слышу голосок -
Закончен путь бродячего артиста,
Он памяти оставил много слов.
Мы видели его,
Мы с ним шагали,
Мы руку жали нежную его,
Мы с ним всю эту истину искали,
Всегда мы были вместе,
За одно.
Ведь он рождал великие идеи
И никогда рождать не прекращал,
Мы будем все там,
Облаков соседи,
Будем дарить мы песни облакам.
Нас радовали нежные улыбкой,
Нас предавали,
Но мы гордо шли.
И что же стало первою ошибкой?
Увы,
Ответа таки не нашли.
О путь суров,
Препятствий с половину,
Начать не сложно,
Трудно продолжать,
Когда увидев первую морщину
О молодости будешь вспоминать.
Когда себя таскали
Только чтоб увидеть,
Когда мы ненавидели себя,
Нам очень просто правду ненавидеть,
Чем чистыми,
Да хоть чуть-чуть губя.
В итоге будет истина понятна,
Заполнятся статьи,
Что было, нет.
Вчера полна была,
Полна была азарта!
Таков был многогранен тот портрет.
Порой даже меняются идеи,
Стремления сгорали изнутри,
Мы ждали,
Мы ждали и смотрели,
И верили,
Что нет назад пути.
К этим годам обрел уже сноровку,
Не мог простым реченьем говорить,
Всегда,
Везде
Попавшись в мышеловку
Он начинал конечно же творить.
Его не понимали
И смеяли,
Ему не предоставили тепла,
Ему всю душу ложью заплевали,
А ждали то конечно же
Добра.
Как гнали не приветствуя словами,
Не замечая истины своей,
Они себя убийцею ласкали,
Казалися для искуса честней.
Еще с рожденья видел эти слезы,
Счастливые горели как в аду,
Они в жару рождали в себе грозы,
Могли сломать попавшимся
Судьбу.
Менял он часто местоположенье,
Хотел увидеть полностью страну,
И в каждой строчке
Слез прикосновенье,
Он верен был лишь своему перу.
Его мечты никак не покидали,
Его мечты учили
Просто жить,
Но только все в обратном выдавали,
Так и не смог желанного испить.
Он был один,
Одним он и остался,
Простился
И назад не приходил,
Найти друзей
Конечно же пытался,
В итоге:
Лишь врагов он находил.
Лишь после смерти двинулись словами,
И памятник воздвигнули ему,
Он так не поздоровался с мечтами -
На небе все земное
Ни к чему.
Теперь листая творческие знаки
Мы видим как с природой говорил,
Он пал,
И ощутив всей жизни страхи,
Не сказанное тож похоронил.
Нет времени
И кто-то это знает,
Нельзя нам до конца сказать успеть,
Поэт всегда один,
Поэт страдает,
Он с мыслями не в силах совладеть.
Он был поэт,
Теперь его не стало,
Упало всетворящее перо,
А в каждой строчке
Только лишь начало,
А в точках продолжение всего.
Теперь его не стало,
С берез опала желтая листва,
На вечное накрыло одеяло,
Еще одна закончена судьба.
Он пел в этих краях,
Он видел жизни,
Я до сих пор здесь слышу голосок -
Закончен путь бродячего артиста,
Он памяти оставил много слов.
Мы видели его,
Мы с ним шагали,
Мы руку жали нежную его,
Мы с ним всю эту истину искали,
Всегда мы были вместе,
За одно.
Ведь он рождал великие идеи
И никогда рождать не прекращал,
Мы будем все там,
Облаков соседи,
Будем дарить мы песни облакам.
Нас радовали нежные улыбкой,
Нас предавали,
Но мы гордо шли.
И что же стало первою ошибкой?
Увы,
Ответа таки не нашли.
О путь суров,
Препятствий с половину,
Начать не сложно,
Трудно продолжать,
Когда увидев первую морщину
О молодости будешь вспоминать.
Когда себя таскали
Только чтоб увидеть,
Когда мы ненавидели себя,
Нам очень просто правду ненавидеть,
Чем чистыми,
Да хоть чуть-чуть губя.
В итоге будет истина понятна,
Заполнятся статьи,
Что было, нет.
Вчера полна была,
Полна была азарта!
Таков был многогранен тот портрет.
Порой даже меняются идеи,
Стремления сгорали изнутри,
Мы ждали,
Мы ждали и смотрели,
И верили,
Что нет назад пути.
К этим годам обрел уже сноровку,
Не мог простым реченьем говорить,
Всегда,
Везде
Попавшись в мышеловку
Он начинал конечно же творить.
Его не понимали
И смеяли,
Ему не предоставили тепла,
Ему всю душу ложью заплевали,
А ждали то конечно же
Добра.
Как гнали не приветствуя словами,
Не замечая истины своей,
Они себя убийцею ласкали,
Казалися для искуса честней.
Еще с рожденья видел эти слезы,
Счастливые горели как в аду,
Они в жару рождали в себе грозы,
Могли сломать попавшимся
Судьбу.
Менял он часто местоположенье,
Хотел увидеть полностью страну,
И в каждой строчке
Слез прикосновенье,
Он верен был лишь своему перу.
Его мечты никак не покидали,
Его мечты учили
Просто жить,
Но только все в обратном выдавали,
Так и не смог желанного испить.
Он был один,
Одним он и остался,
Простился
И назад не приходил,
Найти друзей
Конечно же пытался,
В итоге:
Лишь врагов он находил.
Лишь после смерти двинулись словами,
И памятник воздвигнули ему,
Он так не поздоровался с мечтами -
На небе все земное
Ни к чему.
Теперь листая творческие знаки
Мы видим как с природой говорил,
Он пал,
И ощутив всей жизни страхи,
Не сказанное тож похоронил.
Нет времени
И кто-то это знает,
Нельзя нам до конца сказать успеть,
Поэт всегда один,
Поэт страдает,
Он с мыслями не в силах совладеть.
Он был поэт,
Теперь его не стало,
Упало всетворящее перо,
А в каждой строчке
Только лишь начало,
А в точках продолжение всего.
© Copyright: Алексей Александрович Зайцев, 2016
Добавить комментарий